P.I.F.I.A.

Yo tenía nombre, Paul Krugman. Desempeñaba un papel muy distante al de mi homónimo en otra dimensión, un solitario hidalgo con tripa que caminaba penosamente. Mi espada de diez libras la arrastraba por el suelo. Había que enseñar frío metal para espantar a nuestros subdesarrollados salteadores de caminos y para crear ¿nuevos surcos de cultivo? en aquellas agrestes tierras manchegas. Estaba decaído, con la cabeza mirando al suelo y notando la pérdida de mi torva mirada.

Al otro lado, las nuevas fuerzas masificadas del Poder. Aplastaban cultivos bajo sus botas. El griterío era infernal. La retórica, inigualable. Recuerdo muchísimas frases. “Mujer, la semilla de tu tripa debe crecer inexorablemente”. “Cómo martilleáis a la Naturaleza, rojerío”. “Boicot a la semilla que se marchita”. “¡Sal vivo, feto!”. “Perchas asesinas y bebedoras de sangre, a feto y mamá matáis a saco”. “El condón fue un error; la píldora, doble error. ¿Será triple o cuádruple el aborto?”. “¡Somos muchos, somos tres trillones! ¡Toda la humanidad!”. “¡El que aborte buen egoísta será, nos habrá alejado un poco más del hijo biónico perfecto!”.

A ambos lados miré y al izquierdo hallé una cabaña. Entré sin problemas. Dos poderosos, diferenciados y pequeños ejércitos eran alumbrados por una solitaria claraboya para el correcto desarrollo de su mutua partida de mus. Ahí, apartadas, estaban las katanas doradas y las mazas incandescentes de los bizarros caballeros del Manifestómetro. Y los trabucos con uranio de los linces de Lynce.

Me vieron curiosear y describir mentalmente. “¿Qué traes, forastero?”, me preguntaron. “Acabo de ver una marcha furibunda ahí fuera”, repliqué. Se excitaron enseguida. Se canceló todo juego. Era hora de salir. Era hora de razonar. Nos mimaba una suave brisa ahí fuera. Los dos bandos, Lynce y Manifestómetro, contaron asistentes con una inusitada precisión. Era una conjunción de genios, unos cerebros bien mimados. “58.000 humanos”, gritaron ambos al unísono. Me animé, di un paso adelante y les dije, por el bien de la épica, “contad con mi oxidada espada para exterminar almas de serie B”. Se limitaron a asentir y a palmear por mí.

Gritaba: “¡Sois pocos, cacho de boñigas! ¡Respetad a las matemáticas!” mientras bailoteaba con mi espada. Ellos respondieron. Ellos se derritieron. Fue un espectacular triunfo, conté con la amistad de dos pandillas para la próxima y a otra cosa mariposa. Ya no era ese falso señuelo de Paul Krugman. Grupos de extrema izquierda me dieron medallas doradas al heroísmo, buenas imitaciones de los nórdicos Nobel.

Amigos, hermanos, primos, la nación nos necesita. La nación nos llama, nos reclama, nos exige, nos convoca a su unidad del destino en lo universal. Nuestra naturaleza, nuestra esencia profunda, nuestra sangre friki hierve con la pasión del patriotismo, del fervor nacional, del respeto a nuestra herencia y tradiciones: ¡Poldavia, la Nación Poldava nos llama!

Si, hermanos, somos Poldavos. Somos una nación, orgullosa, profunda, eterna, inmortal, perfecta. El mundo lleva siglos conspirando contra nuestra patria. Los poderosos, las potencias imperialistas, la superestructura uniformista, mediocre, opresora y cruel que tiraniza nuestro pueblo lleva intentando desde tiempo inmemorial que olvidemos nuestra verdadera esencia. Persiguiendo nuestros mitos. Burlándose de nuestras sagradas tradiciones. Los tiranos del mundo persiguen nuestro lengua, nuestro vocabulario, nuestras tablas de críticos de aplastamiento y los códexes de ejercitos de Eldar Oscuros.

El mundo quiere aniquilar Poldavia, pero Poldavia vive, inmortal. El pueblo poldavo recuerda. Nuestras tradiciones están ahí, latentes, en cada dado de 20, cada monstruo errante, cada carga de caballería en Marengo, cada destripamiento salvaje en Fat Princess. La esencia friki es la esencia de Poldavia, sus tradiciones, su nucleo fundacional. P.I.F.I.A., como vanguardia de la poldavez friki revolucionaria, trabaja de forma incansable para conseguir que nuestros hermanos poldavos en todo el mundo recuperen su consciencia nacional.

Amigos poldavos, heróicos miembros de esta gran nación friki: como miembros de P.I.F.I.A es nuestra obligación ser la vanguardia de la resurrección de la esencia nacional. El mundo está lleno de poldavos que no son conscientes, no saben, no conocen su poldavez. No son capaces de reconocer su verdadera esencia frikosa, su poldavez intrínseca, el maravilloso poder del THAC0. No viven en un mundo donde Joel Schumacher es el mal, Phil Collins es el diablo y el cabrón que canceló Firefly es culpable de crímenes contra la nación poldava.

Poldavia es una nación grande, incluyente, segura de si misma. Todo aquel que ha blandido el bláster, rifle, mosquete, caza estelar, mayal o espada bastarda en una mano y el D100 / D20  es recibido en nuestra gran nación con los brazo abiertos. Nuestra esencia nacional, nuestre frikismo genético, prevalece. Nuestra cuenta de midiclorianos es inusualmentente alta (*) nos hace grandes.

Trabajemos, hermanos, para reclamar los derechos históricos de la nación poldava. Los dados sagrados. La revista Dragon Magazine. Los volúmenes de la ley publicados por Diseños Orbitales, Joc Internacional, Chaosum, Steve Jackson y todos los profetas. El evangelio de Miyamoto y Lawrence Holland. La sagrada ceremonia de la GenCon, partidas de Killer y torneos de Magic. Nuestros territorios irredentos del distrito de Nou Barris (Barcelona), la isla de Fiji y la colina del Capitolio (Washington DC). Nuestra patria, nación, orgullo friki. ¡Queremos concierto económico poldavo! ¡lengua nacional! ¡competencias de educación! ¡parlamento autonómico! ¡funcionarios, patronazgo, gloriosas consejerías de obras públicas!

¡Poldavia über alles! ¡P.I.F.I.A, partido de liberación nacional!

La crisis es dura. La crisis es horrible. Está visto que los intentos de España como país para ser gobernado de forma racional, estable y con sentido común. Los seres humanos han fracasado en España; el gobierno no es más que un pozo de indecencia, inoperancia y caos a todos los niveles, con políticos intentando tomar decisiones de forma racional y siendo incapaces de hacer nada bueno.

Es hora de las reformas. Reformas en profundidad. Reformas completas, absolutas. La racionalidad humana está sobrevalorada: es hora de ceder el control total y absoluto del país a un ente más grande como nosotros, más listo que nosotros, más imparcial que nosotros. Es hora de construir el Ordenador, y convertir España en el nuevo Complejo Alfa en la tierra.

Sí, me diréis. La tecnología aún no está ahí; no podemos crear un sistema de inteligencia artificial así de potente. Pamplinas. Dudar en el Ordenador es traición. El Ordenador no necesita “inteligencia”, eso es cosa del pasado; el Ordenador es un ente perfectamente imparcial que toma decisiones y aplica políticas siguiendo una programación lógica altamente sofisticada, aplicando de forma completamente fría y desapasionada la legislación vigente. El Ordenador es la voz de la ley, es el intérprete ciego, sordo y paralítico que nos llevará a la perfección y harmonía cósmica que caracteriza el complejo Alfa.

No ser perfecto y/o armónico es traición, por cierto. Al Ordenador no le gustan los traidores.

El Ordenador será el guardián de la moral perfecta, la moral de la gente normal. El Ordenador se encargará de asegurar que los españolitos se porten, y no pierdan el tiempo en cosas guarras como la bebida, comer alimentos no procesados o el sexo. El Ordenador creará sus clones, españolitos perfectos, sin desviaciones, sin problemas morales raros como la sodomía, el frikismo, la promiscuidad, la indisciplina, los pies apestosos, la caries,  las risotas de gallina u otras mutaciones peligrosas.

El Ordenador vigilará que nada de eso suceda, y que todo el mundo sepa cuál es su lugar en Complejo Alfa.  La chusma obrera inflarroja trabajando en sitios inmundos, viviendo en barracones gloriosamente espartanos y viendo videos de Jesu-L-INN, Conchap-I-KER y Norm-A-DVL sin quejarse (el español no se queja. Quejarse es traición), las élites azules disfrutando de moda chic en Buberris y Pravda, y los que saben de verdad, los ultravioletas, en contacto continuo con el ordenador, mejorando el devenir de la raza humana de forma incansable.

Cierto, habrá rebeldes que no aprecien la perfección. Chusma friki, frankista, comunista, carlista, futbolista, nacionalista y otros desviados. Gente que tendrá poco aprecio por las nuevas normas.Gente que no apreciará la verdad y belleza eterna de un complejo, bajo la caspa, unido en su normalida y en su eterna, inmutable, despiadada búsqueda de la obediencia a leyes arbitrarias. Todos esos frikis, roleros, carlistas, gafapastas, fans de Phil Collins, jugadores de Super Mario u oriúndos de Calatayud (el Ordenador odia los gentilicios complicados) serán persguidos, oprimidos y entregados al Centro de Eutanasia Obligatoria Entusiasta (CEOE) más cercano.

La fuerzas de choque del ordenador, las escuadras CASPA, trabajarán de forma incansable para reprimir todo aquel que se desvie de lo bueno, lo correcto y moralmente aceptable. Paja-A-RES, Ozo-R-ESS y Alfredo-L-ANDA serán nuestros héroes. Las canicas serán el único deporte oficial autorizado. El Landinismo religión oficial  El Ordenador decidirá, en su fría e implacable sabiduría. Y seremos felices. Muy felices.

No sea que el Ordenador se enfade.